Поэт был пьян

…

Поэт был пьян. Поэта не будить, –
Висит листок на старенькой гримёрной…
Сюда внесли желавшего излить
Боль от потери женщины покорной…

Он спал, но вновь: песочные ветра
В судьбы страницах обнажали память,
Засыпав след любовного костра
Песчинки стали наблюдать и править.

Огонь песку не страшен – сердца нет.
Есть лёгкость от него, и душу греет…
Но напророчил ветер – долгих лет,
Кто в жемчуг облачить себя сумеет.

Песчинки ждут, надеясь на судьбу,
Но страшна мысль: – Очаг разводит кто-то…
Проснулось сердце – ты на берегу.
И стук застыл, – для дальнего полёта.

Лоснится море, в небе – чаек крик…
Поэту снится: пенное пространство
И в брызгах вод он видит чудный лик
Вдохнувший в сердце трель непостоянства.

Песок ей шепчет: – только прикоснись.
Тебя согрею, обжигать не стану…
Но ветер напевал в ответ: – смирись –
Я локоны ей гладить не устану…

Как беспокоен был поэта сон.
Над красотой он учинил расправу:
Я полюблю, и в том хороший тон,
Когда скромна, а ум – лишь мне на славу…

Поэт проснулся, капельки на лбу,
Пустыня губ, отставка всех исканий…
И красота, покорная ему,
Нашла свой путь, в обход его желаний…

                22.05.2010