Развилка

Что же лучше, я не знаю:
быть любимой или нет?
Стал нетвёрдым, замечаю,
положительный ответ.

На подруг своих гляжу я:
семьи их — что полюса,
но как ту, так и другую,
душит горькая слеза.

У одной раздор и склоки,
нет намёка на любовь,
и взаимные упрёки
им изрядно портят кровь.

Съедены все чувства бытом.
Кто виновен, — Бог судья.
Стала треснутым корытом
их семейная ладья.

Потому-то и не может
слёз подруга остудить,
и мечта ей сердце гложет:
быть любимой и любить.

У другой же всё иначе:
муж любовью окружил.
Но она не меньше плачет:
так ревнив, что нету сил.

Каждый шаг на подозреньи,
искры стережёт в глазах,
чудятся ему измены
в новом платье, сапогах.

Он готов её в темницу,
брызжа страстью, посадить,
чтоб в других ей не влюбиться,
и другим не дать любить.

Лучше это не намного,
чем тот первый вариант.
Что-то ни одной дорОгой
ноги топать не хотят.

И стоЮ я над развилкой,
на решение скупа.
Впереди — две трассы вилкой,
позади — моя тропа.

Потопчусь, поразмышляю,
развернусь, да и домой
тропкой узкой пошагаю
со спокойною душой.

Им — встречаться и влюбляться,
разводиться и реветь.
Мне ж — их судьбам удивляться
и об этом песни петь.