Некрополь

Нашим с женой прогулкам по Введенскому кладбищу посвящается.



Эпиграф


Несколько лет назад, в период расцвета «готической» субкультуры по здешним аллеям манерно фланировали мрачные фигуры в черном; сегодня все, что осталось от прежней готики – пошатывающийся человек с тросточкой и его миниатюрная спутница…








Сквозь готическую арку, вниз по аллее, вдоль гранитных, мраморных плит, крестов, чугунных оград, мимо оставленных роз и гвоздик – от живых – мертвым и, ответом   - от мертвых – живым, распустившихся на могилах ландышей…


Земную жизнь пройдя до половины я очутился на уроке математики в начальной школе: сегодня (и завтра, и на сколько меня хватит еще) на повестке дня одно из простейших арифметических действий; здесь, бродя среди могил, я вычитаю первое из второго числа: кто прожил дольше? Кто смог убежать дальше? Это действительно чем-то напоминает спорт… Где победителей нет. Все проиграли.


Говорят, смерть уравнивает всех… Неправда! Прихотливость резьбы на надгробных камнях действительно не имеет значения, поскольку камни принадлежат мертвым, но созданы руками живых. Но это – лишь полупрозрачный, поверхностный слой проблемы. Не важно сколько ты прожил, важно то, КАК ты жил, не важно где ты ЛЕЖИШЬ, важно то, жил ли ты стоя или лежа на животе, уже при жизни зарыв голову в землю.


На одном из камней я увидел свои имя, отчество и фамилию… Впасть в ужас, уныние, просто задуматься? Что ж… С ним все уже ясно. Он добежал, дошел, дополз до финишной черты. Он каталогизирован и размещен.
Он умер.


А я все еще жив. Я все еще куда-то бегу...