Торопимся жить, без устали трудимся.
Кнутом, «скорпионом», бичом, батогом,
Судьбу подгоняем, ведем на убой мы.
Стреляем собой в потолок каждодневности.
Пьем яд малинковским стаканом взахлеб,
Исходимся кровью на спор, до последнего.
Детство, отрочество, юность, взросление -
Прелюдия к старости-финишу, можно не жить.
Раскаяние бессильное у каждого тысячного,
«Я не успел…» – шепчет каждый второй.
Нам некогда выглянуть из уюта своей колеи.
Рождались на старте, бежали к могиле мы.
Так нужно ли было педаль, чтобы в пол?
Хоть что-нибудь видели одевшие шоры?
Зачем тогда создал Он мир, а не трек?
***
© Copyright: Массаракш, 2010
Свидетельство о публикации №110052006190
Свидетельство о публикации №110052006190
Рецензии