Суицид в стиле блюза

Когда второго литра градус
Осаде разума подвёл итог,
А солнце покатилось в адский анус,
Я утомлённо взвёл курок.
Блюз целый день мне душу разрывал
Своей размеренной икотой риффов.
Когда ещё я также горевал!
Когда яснее видел грифов,
Под потолком кружащих надо мной
И сервирующих меня ещё живого!
Я был усталый, пьяный, злой.
И всё, что у меня осталось от людского,
Был револьвер с шестью смертями.
Она ушла с цинизмом электрички,
Меня опустошив, как Индостан цунами
(Но шторм ничто пред нравом истерички).
Ей не хватало, видите ль, любви,
Взбредёт же в голову такая блажь!
Ищи её, хоть надорвись, всю Землю обойди, –
Но прихоть сю стервозную уважь.
И я сказал: «Коль денег с сексом мало,
Иди в наём к другому дураку!»
Теперь с Зелёным Змием вяло
Я дюжинотактную делю тоску.
И, вроде, ничего не потерял,
Но даже перспективу приобрёл.
И, всё же, зря я бабу променял
На одиночество, вино, блюз, ствол.
Четыре не составят одного –
О, эта странность мужских вкусов!
Наверно, я подсел уже давно
На сладкий яд её укусов.
Пролёживаю я в диване яму,
На заспиртованную голотурию похож.
И обречённость к суицида сраму
Волнами в теле гонит дрожь.
Поглубже дуло примет глотка...
Не вовремя зуб заболел.
В желудке ожила селёдка,
Которую я на закуску ел.
В такой торжественный момент
Не кстати подобных мелочей обуза:
Не дюже портить рвотой бренд – 
Стреляться на закате в стиле блюза.
Дай, Боже, сил, собачку надавить!
Щелчок – удар в гортань, и вот:
Всё, что я смог в себя налить,
Выходит вон через сведённый рот.
Повсюду сопли, полупереваренная сельдь.
Я с мыслью трезвого аскета
Ход рассуждениям веду, что смерть
Не протежирует игрушечного пистолета.
Миг откровения! Какой конфуз!
Но поздно – оставляют тело силы:
Уж если есть на свете блюз,
Его не услыхать мне из могилы!
Цепляюсь за сознания фундамент,
Но тщетно – я срываюсь в бездну сна.
Стыдит меня ужасно этот перфомент.
И очень-очень жаль вина!
Фортуна, что за нелепая насмешка!
Проснусь назавтра я в блевотине своей,
И позабавит меня эта спешка:
Из жизни уходить из-за ****ей.
Я позвоню ей завтра, извинюсь;
И, может, всё по-прежнему пойдёт…
Мне колыбельной служит блюз.
А вечер из теней ночь вьёт…