В тот самый миг, когда плюется в небо,
кромсает всё картечь, в дыму визжа,
король юродствует, тех, кто исполнил требу
пред ним сполна, к пределу рубежа
последнего шагнув, клянет и жаждет
всех превратить в дымящийся форшмак…
– Не имут сраму мёртвые, – бог скажет,
вторя монарху. – Души их впотьмах
средь благолепья летнего блуждают…
Господь скорбит, но всё ж не осуждает,
сквозь мнимый блеск икон мироточит,
известно, что он холоден, как мрамор,
даже тогда, когда, примерив траур,
вдова суёт ему монетку, он молчит.
Зло Артюра Рембо
© Copyright: Александр Тхоров, 2010
Свидетельство о публикации №110051707978
Свидетельство о публикации №110051707978
Рецензии
