Но, к сожаленью, не с тобой...

               

Строкою белой льется ложь.
В ней лишь мираж и нет любви.
Слова – дешевка, медный грош.
Ты не читай их, не лови.

И слез твоих, не к месту всхлип.
Обман раскроется, но впредь,
Уже, ни стон, ни крик, ни хрип,
Души твоей не сломит ветвь.

Вольна в поступках ты, как лань,
Но гордость, не впитав ее,
Ты в зеркалах, в такую рань,
Меняешь джинсы на белье.

«Такси! Такси!» - дрожь в голоске,
 И хрип исчез от сигарет.
Судьба висит на волоске,
Теряет ноты твой сонет…

Ну, вон он, - автор лестных строк:
Над пивом две полоски губ.
Не знает он, про лес, про стог,
В шелках он прост и хам, и груб.

А рядом, в нескольких шагах,
Глаза горят огнем любви.
Тебя, тот любит, не в стихах,
Его с собой ты позови.

И он пойдет, рука в руке,
Тебе одной любовь отдав.
На берег приведет, к реке,
Там скромно вдруг поцеловав.

Смущенье ты ему прости, -
Он сердцем чувствует тебя.
И сможет это пронести
По жизни, лишь тебя любя.

Но белый стих, испил сонет,
Что ты в душе своей несла.
Доволен грубиян – поэт,
Тем, что ты ночью поднесла.

Уже другой он пишет стих,
И та, уж млеет в пене строк.
А под окном твоим притих,
Вихрастый горе – паренек.

Он будет, будет долго ждать,
Пока все раны заживут.
Тебя по имени все звать,
Хоть во дворе уж листья жгут.

И по весне, там, над рекой,
Он счастье за руку ведет…
Но, к сожаленью, не с тобой,
По жизни долгой он пойдет…

Склонишься ночью над строкой,
И белый лист, как белый стих, -
Смеется снова над тобой:
Сонет уплыл, и норов стих…