Вишу бумажный,застеклённый,
В шестнадцать вёсен посвящённый,
Похож на юного скворца.
С губ нецелованных,с лица
Глядит наивность предвкушенья.
Но очень мало восхищенья
Я вынес из десятков лет.
Ты счастлив больше ,мой портрет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.