85

                Строптивые струны-певицы
                боюсь приручить не сумею,
                марАю вторую страницу
                стремленьем к Тебе и краснею.



                Не плАчу, не рычУ, краснею мОлча,
                винтовку удержать уже нет силы.
                Пульсирует вопрос: «Чего ты хочешь?»
                Твой профиль отчуждённый: «Не просила».

                Использую дневник по назначенью,
                немым укором – инструмент в футляре.
                Я снова совершаю преступленье –
                я изменяю с рифмами гитаре.

                Я изменяю ей с тоской и страхом,
                с любовью неприкаянной и бранной,
                с депрессией и эйфорией, мАхом
                мной овладевшими совместно как ни странно.

                Не ставлю ни сантИма, ни копейки
                на выигрыш в сражении с тревогой.
                Мой почерк – в строчку (несусветно мелкий!)
                тому порУкой, следствием, предлогом.

                Я неизбежно возвращаюсь к теме,
                которая – Твой голос, взгляд и сердце,
                босой ногой нащупываю стремя –
                очередное мимо. Не согреться.

                Обнажена. Скрываться больше не умею,
                слепая Искренность – мой дар и прегрешенье,
                и сколько раз(!) я назовусь ещё Твоею?
                и сколько раз(!) моё услышишь откровенье?

                Я верю: диалог ещё возможен,
                не в сроках дело, ждать не перестану.
                Пожавши руку, скажешь: «Предположим…»,
                прислушаюсь к концовке фразы жадно.

                Не сдамся, не забуду, не спасую.
                За хвост тигрицу дёргать прАва нЕту.
                Запомни и прими меня такую
                влюблённую бесхитростную Свету.