Что-то не в порядке с этой весной,
Какие-то чертовы среды, пятницы, четверги.
Всё происходит и всё не со мной
Или я прошлому до сих пор отдаю долги.
Только что поняла, уже год прошёл,
Как два сраных, простите, дня.
А у первого моего - уже сын пошёл,
А с последним - все время пьянки да болтовня.
Написала, читаю, словно не про меня.
Если жизнь измерять баллонами,
То в какой вы свою уместите?
И не льстите себе, не льстите.
Кто-то молится перед иконами.
А кто-то после восьмого виски,
И хочет начать всё по-новому:
Уйти от жены скандалистки,
Завести собаку маститую
И любовницу длинноногую.
А сам глядит в кружку допитую
И жалеет себя перед Богом.
У меня, знаете ли, вырос хвост
Вместо крыльев, как обещали.
Как жаль, что я не Р. Фрост,
Мне б памятники посвящали.
пол-литровый баллон
© Copyright: Мия Уоллес, 2010
Свидетельство о публикации №110051504754
Свидетельство о публикации №110051504754
Рецензии