На холме стоит скучает старый храм,
Поводя плечами зябко по утрам.
Он спокойствием заполнен, словно сон,
Белой дымкой, будто ангел окрылен.
Словно небом синим хочет затопить,
Как ни странно, он умеет говорить.
И не зря так разгорелся тихий блик –
Понимаю я немой его язык.
Что-то призрачное манит, как магнит,
Вьется в воздухе, струится и искрит.
Но дрожит и исчезает светлый лик,
Только в небе птиц печальный переклик…
Храм
© Copyright: Гильотина Завтраковна, 2010
Свидетельство о публикации №110051407209
Свидетельство о публикации №110051407209
Рецензии