Преображаешься, меняешься, уходишь,
Лишь положив свой милый подбородок
На тело скрипки. Нежно,
Так сладко чувствуешь смычок в своей руке,
Так грубо рвешь проклятые мотивы
Цыганской страсти...
Словно все вокруг в крестовой масти
Исписано, заброшено, убито,
Крестами карточно-смычковыми разомкнуто...
И звуки...
Оглушающе-неслышимые звуки
Исходят не от струн, не от смычка,
А изнутри, из внутренних каналов бытия,
Мелодию вселенной в земные ноты
Превращаешь,
Наполняешь
Их присутствием недвижимого чувства,
Идущего из взгляда...
Играешь.
Не на скрипке.
На душе.
Скрипачка
© Copyright: Артем Вахрейн, 2010
Свидетельство о публикации №110051406205
Свидетельство о публикации №110051406205
Рецензии
