М. А. Булгакову - Мастеру посвящается

1.
Ему и Ей.

Как пошло... как грустно...
Как холодно тошно
В забытом подвале подслушивать тьму,
В каморке, где жаркие искры искусства
Угасли, ненужными став никому.


За окнами тесно прижатое небо
Дрожало - как страшно ревела гроза,
От дикой тоски устремленные в небыль
Смотрели прощаясь слепые глаза.

Предсказано все этим проклятым маем:
Растерзан, затравлен, тоска впереди,-
И губы, слипаясь, кому-то шептали:
Спаси, умираю... почувствуй, приди!

Лишь гулкое эхо разбитого грома,
Лишь капли по сумрачной глуби стекла.
Но та, кого в приступах бреда он вспомнил,
Не знала об этом и все же пришла.

Настольная лампа сияет опалом,
Рассыпался морок на сотни огней -
Страницы листала, тихонько рыдала,
Больной и усталый, он грезил о ней.

Не плачь, Маргарита, не надо, не надо -
Пришла, угадала, он снова с тобой,
И вам за страдания будет награда:
Бессмертная слава и Вечный Покой.
02.04.2010.

2.

Автору. Память.

Вызывают, слышишь, автор, - на арене
Сколько сытых львов еще тебе кормить?
Нет, не надо - ах как больно будет вене,
Превратившись в перетершуюся нить!

Перетерпишь, перепишешь - как иначе?
Нам бы выжить в окруженье, - говорят.
Не смотри, что сердце судорогой плачет,
Верь и знай - твои романы не горят.

Не ищи привычных смыслов в безвременье
И попутчиков треклятых не ищи,
Но для будущих несчастных поколений
Свой роман, как завещанье заверши.

Покрывалом положу я эту строфу,
Боль и память до последнего листа
На стоящую в ногах твоих Голгофу,
Вспоминая запрещенного Христа.
03.04.2010.