Каждый безумец узрел его ночью,
Каждый художник писал этот город,
Каждый писатель хотел видеть город,
Самоубийца уже не захочет.
Вновь расступились те воды немые,
Вновь солнца свет утонул в формалине,
Вновь новый Свет топит всех в формалине,
И показались вдруг своды кривые.
Всё оплелось как плющом страшной песнью,
Всё осветилось безудержным мраком,
Всё освятилось разбуженным мраком
Что дальше будет – уже всем известно.
Сон, похожий на смерть
© Copyright: Верделет, 2010
Свидетельство о публикации №110051206659
Свидетельство о публикации №110051206659
Рецензии