Моя?

Моя?

Я - человек трудолюбивый.
Точнее говоря- художник самоучка.
Я создаю картины, но вся правда о любви – исчезла на века.
А жизнь ведь так сурова, нелегка.
Казалось, потерял самосознание своё.
Я рисовал её.
Не знаю, кто она,
Сирена или муза?
А может всё это обуза?
Нарисовал и поразился сам тому, что рисовал.
Все краски, - как живые.
Красивые глаза смотрели на меня,
А губы улыбались, тайну при себе храня.
Да, пусть она близка, но недоступна мне,
Хотелось знать - что на её уме?
И мысль в голове забилась – «Я - твоя»
Лишь повторю я мысленно – «Моя?»
Но, ведь не верил, думал, что обман.
На мыслях пойман был.
И виноват лишь сам.
Я проклинал себя за мысли глупые свои.
Забыл я про картину,
Накинув на неё простынку...

Однажды я сидел, смотрел в окно,
Хотел придумать что-нибудь - 
Дело совсем не шло.
Остановил раздумья шорох
Казалось,кто-то говорил - «Забудь.»
Я подошёл к картине,
В надежде думая, что всё безумье, всё темно
Я снял немое полотно,
А там она стояла,
И на лице - улыбка всё сияла
Покорно взгляд её смотрел,
А я немел,немел…
Разочарован был в любви однажды.
Я не хотел,да и не мог её любить,
Но чувство одиночества прервало эту нить.
Какой же ненормальный человек сумел бы оживить картинку?
Я развернулся, чтоб уйти,
Но вдруг почувствовал прикосновение руки.
Такое ощущенье,будто током обдало меня
И слышу шепот – «Я твоя».
Я обернулся,- стояла предо мной она.
Не мог сказать, но знал – жива!
Смотря в её глаза, чей цвет – рожденье дня.
Ни слова не сказал, а лишь спросил – «Моя?»


Рецензии