Старуха

Раз, мокрой осенью, шёл я по улице.
Ветер размётывал клочья газет.
Нищий бродяга, бомжара, ссутулившись,
Выл в ожидании жалких монет.

"Мне не судить о судьбе твоей шутовой...
Эк, тебя жизнью-то!Боже, прости..."-
В тощем кармане я мелочь нащупывал:
То ли отдать, то ли мимо пройти...

Остановился надеждой прогорклою.
Пальцы замёрзли, не гнутся никак.
Скрючившись, рядом стою "хлебной коркою"
И всё не выловлю скользкий пятак.

-На! Забирай. Вспомни позже по-доброму. -
Нищий сидит, голова - на груди;
Листья опавшие впутались в бороду...
-Что же молчишь? Да ты пьяный, поди!

Сбоку - старуха. На вид - бестолковая.
Палкой стучит по истёртости плит.
Что-то нездешнее, что-то суровое
В облике этой старухи сквозит.

Чёрного волоса вислая немощь,
старого платья волочится нить.
-Ты хоть, старуха, возьми мою мелочь!
Будет на что к чаю плюшек купить.

Что-то прошамкала голосом тихим,
Деньги отбросила кистью руки.
Тут я завёлся: "Вы здесь, верно, психи..."
-Деньги свои для себя сбереги!

И онемела вдруг улица шумная.
-Что же ты, бабка, отбросила медь?
Может, боярыня ты, полоумная?
Та мне ответила шёпотом: "Смерть."