С детства он слышал о славных сраженьях,
он засыпал, чуя пепел войны.
Меч именной был его утешеньем
в выжженых землях покорной страны.
Бездны глазниц и тепло рукояти
раны, плевки и насмешки врага,
рабские шрамы - на коже печати,
в нем воспитали отчаянье льва.
Острый кинжал - ты его ждал, Лоэнгрин.
Молнией меч, голову с плеч, Лоэнгрин.
В поле, и в замке, и в сумрачной чаще,
он, как пантера, хитер и силён.
Нет в мире звука приятней и слаще,
чем стали кованой радостный звон!
Острый кинжал - ты его ждал, Лоэнгрин.
Молнией меч, голову с плеч, Лоэнгрин.
Нет у него своего господина,
он сам себе и пример, и кумир.
Слышится клич боевой Лоэнгрина,
дрожью ладоней откликнется мир!
Острый кинжал - ты его ждал, Лоэнгрин.
Молнией меч, голову с плеч, Лоэнгрин.
Лоэнгрин
© Copyright: Ольга Бакалина, 2010
Свидетельство о публикации №110051106046
Свидетельство о публикации №110051106046
Рецензии