Сказка о смерти

                Кто при жизни страдает от боли и грязи
                своего мира, и мечтает о Смерти,
                как о чем-то ПРЕКРАСНОМ и ИЗБАВЛЯЮЩЕМ...,
                не испачкает ли он Смерть, своей болью и
                грязью – когда умрет?!

В заброшенном храме тоскливо и сыро,
Под куполом спит ленивая тьма.
Крест покосился –
                Никто не поправит,
И хлопают ставни, -
                Ветер играет! –
Да на рассвете со стен стекает вода.

Мой храм опустел - он тих и заброшен,
Он ночью не спит – умирая, кричит!

Белые мухи садятся на купол, -
Слепят глаза, налипают на дверь.
Снег убаюкал мой крик дивной сказкой,-
Я засыпаю под ним…-
                Дикий зверь!
Я засыпаю, мой крик угасает –
Мне снится как в реках, вскипает вода,
Последний мой крик, долго плыл по теченью,
А потом испарился… -
                Ушел в никуда!

Я видел во сне, как плавилось Солнце,
С землею, прощаясь, обжигало мой лес,-
Последний луч Солнца прошел сквозь оконце,
И в сумраке храма бесследно исчез!

Угасающий луч коснулся свечи,
В несмелой попытке оставить здесь свет!
В умирающем храме подкошены стены,
И купол просел под тяжестью лет.

Умирающим стенам нужен огонь,
Чтоб впитать перед смертью побольше тепла…!
Но серебряный иней сверкает на стенах, -
Это сказки о Смерти, рисует Зима!

Метель убаюкала Лес и Равнину,
И крепко Зверь под снегом спит,
Зима рисует на окнах картины,-
Холодная сказка…,
                Снег кружит и кружит.