Санкт-Петербург

Весенний воздух Горьковской горчит,
И парочки целуются и птицы...
А мы опять о чем-то промолчим
И что-то никогда не возвратится.

А город, как открытая тетрадь,
Такой же он как мы,a может лучше.
Ему дано как есть все принимать,
И боль утрат, и крест благополучья.

Он беззащитен, каменный старик
И ломки на камнях его морщины.
И к современной моде не привык,
И плачет он сквозь солнце без причины.

Но он дает, насколько может дать
Своих аллей мелодию живую
И наполняет сердце благодать
На линиях его,там где живу я...

А мы уйдем, расставшись насовсем,
На Техноложке или на Обводном,
Едва коснувшись коммунальных стен,
А он нас ждет, маня Невой холоднoй…

Foto:Дом моего рождения 6-я Красноармейская линия д. 8
Старый обшарпанный Питер тогда был Ленинградом… Пятикомнатная коммуналка, мама,малышом пережившая в ней Блокаду… Потом сталинское послевоенное детство...Ей повезло, вернулся с войны ее папа, мой дед. Больной, усталый и израненный… Он никогда не носил медали. Он был из тех кто "я знаю никакой моей вины… и все же, все же, все же..." Моему папе не повезло. Его отец пропал без вести в мгинских болотах в первые месяцы войны...Они не получали никакого пособия…как за врага...Папин дом на 7-й разбомбили...Он маленьким мальчиком с мамой вышел накануне за хлебом. Когда вернулись, дома не было, он увидел только свою кровать, повисшую между этажами...Потом они ютились в каморке на 1-й Красноармейской...Полуголодный послевоенный мальчик пинающий в хмуром питерском дворике футбольный мячик наблюдал как соседа забирали на воронке за немецкую музыку из транзистора...