Баллада

В небе закат разгорался,
Отец трубку курил,
Маленький сын улыбался,
Прибой никуда не спешил.

Альбатрос ужин свой ел,
На маяке зажглись свечи,
Малышу ветер песенку пел,
Он к отцу попросился на плечи.

И там, на отцовских плечах
Сын громко сказал:
« Я хочу плавать в морях,
Папа, пошли на причал!»

Отец отвечал: « Что ж, пошли,
До него нам не долго шагать,
…Вот оно – море, смотри!
Но бойся всегда его гладь…»

- « Папа, а где корабли?
Дальних стран разноцветные флаги?
Где матросы в грязи и пыли,
Старый боцман, пьющий из фляги?»

- « Их нет… Уже очень давно,
Все о нас, верно, забыли…
Жизнь плетёт своё веретено…» -
И собаки угрюмо завыли.

- « Смотри, сын, вон там, далеко,
Где небо встречается с морем
Люди пьют молоко,
Незнакомые с правдой и горем.

И не знают, что где-то есть мы,
Считают – открыли все земли…
Живут от зимы до зимы,
И холодному голосу внемлют…»

- « Пап, а можно ли до них доплыть?»
- « Нет. И пытаться не надо.»
- « Я приложу всю свою прыть!»
                - « Утонешь.
  После смерти о тебе споют балладу…»



 Отец и сын стояли молча,
Каждый думал о чём-то своём:
Отец – о крадущейся ночи,
Сын – о том, что было днём.

Любуясь парящим альбатросом,
Сын отцу тихо шепнул:
« Я стану отважным матросом…» -
И на руках отцовских уснул.

« Какие страшные были слова!» -
Подумал вмиг постаревший отец,
Поникла его голова –
Долог штиль, близок – конец…

Отец, сомкнув крепко зубы,
Огнём выжигал свою кожу,
В кровь искусал губы,
В небо смотрел безнадёжно.

Той же тихой осталась погода,
Лишь прибой бился в ноги грубее,
Отец сына спящего в воду
Положил. С грузом на шее…

28.04.05. (20.05.08.)