Можга

Я рисую по памяти солнце,
огрубевший - тупым резцом…
Где прозрачны закатные сосны,
открывают холмы озерцо.

Стоит соснам из фокуса выйти –
и навалятся чёрной стеной,
угрожая досуха выпить
чашу неба в чаще лесной.

Но пока еще меряет утка
расстояние до червей
и на глади морщится нитка –
утки след в перекрестье лучей.

А по просеке тёмного бора
тянут трубы трассовики,
нарезая для пользы просторы,
отрезая себя от тоски.

И выходит на берег округлый,
отдыхая, сварщик прямой,
хочет видеть не утку на глуби –
бабу голую над волной.

О другом, кто поблизости пилит,
загоняет в размеры тайгу, -
за «колючкой», за сроком, за пылью
что он видит – сказать не могу.

Для него глухари или выпи –
что до солнца пилить орбит.
Он и к озеру-то не выйдет,
даже ходит когда – сидит.

А над озером, зоной и трассой
каждый вечер играет заход,
и сосна своей тёмною массой
как колючая проволка жжёт.