Павел Григорьевич Антокольский

 Москва. Зима. Бульвар. Черно
   От книг, ворон, лотков.
Всё это жить обречено.
   Что делать! Мир таков.

Он мне не нравился. И в тот
   Военный первый год
Был полон медленных пустот
   И широчайших льгот.

Но чувствовал глубокий тыл
   Квартир, контор, аптек,
Что мирных дней и след простыл,
   Просрочен давний чек.

И все профессии равно
   Бесчестны и смешны
Пред бурей, бьющейся в окно,
   Перед лицом войны.


Рецензии