Когда потертый лист календаря
Отмерит наш удел последней мерой,
Когда душа уже переболела
Хрустящими кострами сентября,
Когда вся пыль бесчисленных дорог
Вскружится от застенчивых касаний,
И горький дождь моих необещаний
Насытит чернозем сонетных строк,
Порвется слов пустая вереница,
И душный вечер с запахом корицы
Окажется банален и жесток,
Поверишь: рана не была смертельной –
Чеканный лик с иконы Семистрельной
Хранил тебя, как я хранить не мог.
Сонет прощания
© Copyright: Рудольф Абровский, 2010
Свидетельство о публикации №110051000140
Свидетельство о публикации №110051000140
Рецензии
На это произведение написано 59 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.