***

Ах, в мае ночи так тихи,
И с каждым днем - короче...
Мне хочется писать стихи,
Лирические очень.

Жаль, Муза - каждый день пьяна
И с синяком под глазом...
Увы! Гулящая она,
Блудливая зараза!

Вчера, вот, тоже - напилась,
Шепнула пару строчек,
А после - бряк! и мордой в грязь...
А фразы - все из точек....

Такое не отдашь в печать!
Некуртуазно это!
Итог - приходится молчать.
Нет, мне не быть поэтом...


Рецензии