Отцу

  Не часто я видел награды
Отец, у тебя на груди:
Раз в год, на военных парадах.
Но часто оставшись один
Шкатулку, взяв чинно и гордо
Я трогал медали ребро
И вынув с почтением орден
Глядел, как блестит серебро…
И в отблесках красной эмали
От счастья светились глаза
Я видел, как звезды пылали
На шапках лихих партизан…
«Война – это блеск и парады
Война – это мощь и броня
Защитником был Сталинграда
Любимый отец у меня!»
Но вырос и понял я вскоре
Что все представлялось не так
Война – это слезы и горе
Война – это смерть и бардак!
Что битва в степи Сталинградской
Была пострашнее, чем ад
В могилах, пусть даже и братских
Не все еще кости лежат!
Пусть умники лезут и судьи
Стремясь проявить свою прыть:
«Давайте войну позабудем,
И станет спокойней нам жить…
К чему эти ленты и песни
Трескучие эти слова?
Есть вещи, куда интересней
А память давно уж мертва…»
Они как шакалы на свалке
Как стадо безмозглых овец
Трусливых, бездушных и жалких
Их мало, поверь мне, отец!
На улицах плещут знамена
И память – не пыльный музей
Я помню, отец, поименно
Твоих недоживших друзей
Войну понаслышке я знаю
Но истина в мире одна –
О тех, кто войну забывает,
Всегда вспоминает война!