Рассказ дружинника

Значки. Повязки. Точно при параде…
И, выслушав подробный инструктаж,
Допущенные к самой горькой правде
Мы на последний поднялись этаж.
Мы брали «хазу», где торгуют водкой
И тело продают за выпивон.
Там принимают «химию» в охотку
И обожают жрать одеколон.
Я думал: кто и где не докумекал,
Какого не хватило вещества,
Чтоб вырасти достойным человеком
И жить, как все, в пределах дважды два…

Наш лейтенант вполне оперативно
Поймав за локоть мужика в трусах,
В момент глазами обыскал квартиру,
И взгляд его застыл на образах…
Вакханка под иконой возлежала
Маняще, как запретная игра.
Прожженное окурком одеяло
Подчеркивало линию бедра.
Заламывая руки театрально,
Она шептала пьяно: «Лейтенант!
Смотри, вот я какая аморальная.
А тот мужик сказал, что я – талант!
Иди ко мне…»
                «Гражданка! Стыдно, стыд – но!»–
Спел лейтенант, садясь за протокол, -
«Побойтесь бога…Иль хотя бы СПИДа…»
И цепкий взгляд его скользнул под стол.
А там, среди пустых бутылок липких…
Как выкидыш, на драном барахле
Лежал кусочком маленьким – великий
Укор. Улика. Обвинитель! – Хлеб…

Как трудно быть нормальным человеком,
Работать, просто жить, как дважды два,
Когда ещё на уровне молекул,
В зародыше отравлена судьба.
Молекул не бывает аморальных.
Не всё ли им равно, где хлеб, где - яд…
И может быть, впервые неформально
Дежурил добровольный наш отряд