Проповедник

Двести сорок постов и сундук разномастной бумаги...
И на что мы расходуем жизнь, объясни?
Проповедник молчит. Он всё знает.
Он не позабытый.
Он мне прошлой весной объяснял, что к чему...
Впрочем, ладно, молчу, извини...

В общем, мы демонстрируем каждым движением фальши -
Или, что там осталось на месте презренной души? -
Что таких, как сейчас, не увидите нас... Не пытайтесь.
Мы настолько свободны,
Что вечером каждый молча от боли кричит...

А, действительно... Ну, за что же вы так?..
Почему прогоняете правду?
Почему вы боитесь любить? И дружить?
Вы боитесь разлуки! Нелепо, бесстыдно
И скрытно!.. Не надейтесь, что ваших мотивов никто не постиг!..

А ещё говорят "Ну, зачем вы живёте так грустно?",
"Жизнь прекрасна!", - твердят... 
И беснуются в ярких огнях...
А потом замирают. Зачем? Проповедник кивает.
Он всё знает...
И верит, что лишь он единственный ведает страх.

Проповедник... Как все умирает...
И к войне не притронется даже за деньги и власть.
Улыбается. Недвижим. Не читает сказок...
Просто терпит наш мир.
А ещё никогда не кричит...