Дует ветер низовой – по дороге пыль.
И качает головой высохший ковыль.
Разбудило ближний лес эхо дальних гроз,
За стеной дождя исчез, растворился плёс.
И предчувствие томит, и теснит в груди.
И восторг меня пьянит:
Буря впереди!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.