Я сын страны своей пропащей,
муж женам, брошенным не мной,
друг православным и гулящим,
изобретатель молодой.
Не говорите мне о чуде,
не нужно лишних слов пустых.
Все по-другому есть и будет,
и было на холстах седых.
Ушла эпоха, перемены
кресты повывернули вкривь.
Порвало руки вкровь и вены,
пораскидало молодых.
И я забыт, хоть и остался,
сын матери своей Руси.
Впиваю в землю ногти-пальцы.
Прости меня и вознеси!
Я возвращусь. Настанет час тот.
взгляну на захудалый двор,
на поэтическое счастье
и взмах пера, как приговор.
МН
Я сын страны своей пропащей
© Copyright: Максим Новиковский, 2010
Свидетельство о публикации №110050705258
Свидетельство о публикации №110050705258
Рецензии