Письма

Письма, не дошедшие до дома.
Письма, сгнившие в земле сырой.
Строчки впитаны кусками чернозёма,
Письма перехвачены войной.

Все они дописаны до точки.
Все написаны одной рукой.
Все дрожащим подчерком набиты.
Все слезами, кровью сыты.

Словно в предчувствии смерти
Письма писал солдат
Хоть со словами: Не верьте!
Всё же вернусь я назад…

Правдой мечталась ложь.
Сердце просило: Не трожь.
На вопрос у судьбы: "Что завтра?"
Позже чуть-чуть поймёшь…
А про себя подумав:
Гибель свою найдёшь...

Словно каким-то чудом
Фразу он распознал,
И за минуту до боя
Он письмецо накрапал.

На листике было три строчки:
Родители, я вас прошу,
Будьте счастливы, я вас молю.
Дорогая моя, прости.
Не вернусь я с этой войны. 
Точка.

Не дождётся письма никто.
Не прочтутся эти слова.
Ни жена, ни сын родной
Не увидят больше бойца.

Через час после начала боя,
Был убит он выстрелом в грудь.
Сердце застыло не ноя.
Судьбу нельзя обмануть.

Письмо пропиталось кровью,
Тупою, слепою болью.
Отпечатались в землю слова,
И остались в земле навсегда.