Он вставал поутру,
Сторонился людей,
Заводил свой приемник любимый.
Он стоял на ветру
И на небо глядел.
Одинокий, в толпе нелюдимой.
Были кистями руки,
Палитрой – душа,
И в груди тлел костер одиноко.
Он смотрел в полотно,
Тусклым светом дыша,
Сквозь людские живые пороки.
И все тыкали пальцем
В него, говоря:
«Вот опять тот чудак появился».
Но с ним каждое утро
Входила заря,
Свет по городу нежно стелился.
Он всё время был нем,
И приемник молчал,
Но играли в руках его кисти.
Все смотрели и думали:
«Он одичал», -
Но в молчании был он к ним истен.
И когда на холсте
Появлялось пятно,
Прорастало бегущее лето,
Его пела душа
И как встарь, все равно
Наслаждался он голосом Цвета.
Голос цвета
© Copyright: Роман Куприков, 2010
Свидетельство о публикации №110050609274
Свидетельство о публикации №110050609274
Рецензии