Собака тявкает на ветер, просто так
волк воет, приглушив свою обиду
и не по делу, вопиет ишак
в спине почувствовав, как роет холку гнида.
Один лишь соловей, размазав петуха,
нам заливает ухо трелью.
Трясутся, в птичке потроха
но чувствую, ему не до веселья.
Поет он, видимо, как яйца лучше класть.
Мы ж, понимаем, это по-другому:
нам хочется, к кому-нибудь припасть
почти, как к самому родному.
Допевши арию, затих солист
глазами ищет восхищенных самок,
но лишь один упал, окоченевший лист
наверное, нетерпеливый самый.
Соловей, мой соловей..
© Copyright: Нобелев, 2010
Свидетельство о публикации №110050605329
Свидетельство о публикации №110050605329
Рецензии