Пой, скрипка, пой. Смычком по нервам.
Ноты дрожат с рукой неверной.
Слёзы щекой текут не бритой.
Жизнь словно ринг, где морды биты.
Прочь от тоски, в стакан скорей укрыться,
И под подол ухабистой девицы.
Пусть хоть на миг, но позабыть о боли-
Завтра опять пытать свою мне долю.
Ох.
Беспесенный припев
© Copyright: Анатолий Макаров 2, 2010
Свидетельство о публикации №110050604480
Свидетельство о публикации №110050604480
Рецензии