this is the end, my friend

как роза, пришпиленная на груди,
как фольга для постмодернического кольяна,
как голем, вышедший из грязи,
так я шагаю упрямо, упрямо считаю свои шаги
от своей проклятой богом двери
до своего проклятого сатаной дивана,
и не хочется ночью ложится спать
а утром ломает вставать так рано
и хочется просто далеко послать
все эти стихи, все эти ничтожные бумажки
из моего кармана
выбросить и забыть,
что я когда-то писала,
но я играю в гляделки с собственным монитором,
боже, какое тупое слово, кто же кого,
и эта рука - не моя,
которая набирает буквы,
и эта жизнь - не моя,
такая немая, ненормальная
и я сама - не моя,
неужели теперь до конца, вместе,
терпеть себя такой, какая дана себе, черт возьми,
неизменно тесно в одной груди
двум играющим в перетягивание каната,
на моей совести множество темных пятен,
самое большое из них -
то, что я жалуюсь на жизнь,
которая со стороны кажется нормальной,
и вранье не то, чтобы другим,
а самой себе, потому что у меня есть все, что для счастья надо:
то ли я схожу с ума,
то ли я просто дура, которая смотрит на солнце
сквозь солнечные очки
и силится ослепнуть - но не видит взгляда.


Рецензии