Не размыкая рук

                Одна стена на двоих--честнее
                Женя Риц

 

Не размыкая рук,
                Пали они от одного клинка…

Так заканчивается легенда,
                За тысячу лет стертая с древней стены.

Ее можно услышать, коснувшись пальцами
                Камня, нагретого солнцем.

Но я не стану писать баллады—
                Давно расколот последний щит,
А дыхание, мучительно вырывающееся
                Из-под шлема последнего воина
    Давно уже стало облаком.
                Но как не писать о том, что тысячу лет—весна.
Когда стягиваешь с себя кольчугу,
                Тяжелую, как печаль,
Чувствуешь всю нежность
                Лепестков заоблачной сирени,
Опускающихся на плечи.

 Но весной
          Я не писала стихов о любви
 на оживающих цветах,
                даже для тебя.
Как и те, из легенды,
                Мы не знали страсти,
Когда от любого касания
                Лава кипит под кожей…
Не размыкая рук,
                Мы шли, почти не касаясь земли—
Не потому, что она
                может расплавиться под ногами,
А боялись наступить
                на пушистую тень одуванчика
Наверное, ты еще помнишь,
                Как подчеркивает
Изящество мраморной шеи
                Латный воротник.
Тысячу  лет назад мы
                Не могли расстаться даже в бою.
Но теперь к тебя нет доспехов,
                На шее--кельтский крест из сумрачной бронзы
И только кончики пальцев—
                граница между мной и тобой