Грибы

               
Вспоминаю эпизод известный
(Он моей душе и сердцу близкий),
Как вошёл в литературу Достоевский,
А его открыл Виссарион Белинский.
У него был дар на самых лучших,
На слепой не полагаясь случай.
Как замочки открывает ключик,
Так открыты Лермонтов и Пушкин.
Юноша не знал, что дальше будет
(Ведь судьба писателя – прекрасна),
Написал роман о бедных людях,
А его прочёл поэт Некрасов.
И, в открытый им талант влюблённый,
Он о нём поведать торопился:
Он к Белинскому ворвался, и со стоном
Крикнул: «Новый Гоголь народился!»
Но пока поэт ему читает
Молодого гения труды,
Невзначай Белинский отвечает:
«Нынче Гоголи растут, словно грибы!»
Время вспять не потечёт, и скоро,
Может быть, я Богу дам ответ
И скажу: «Грибов съедобных нет,
А растут сейчас лишь мухоморы!»
Но притом все жив, кто не погиб,
Лишь в желудке появились ранка.
Смотришь: это вроде белый гриб!
А откусишь – бледная поганка!
Эк, куда вас развелось, ребята!
Сколько ж на страницах  вас нашёл!
Ложные лисички и маслята,
Ложные опята, и ещё! …
Может, быть уже вам хватит тискать
Свои вирши, басенки, стишки?!
Где же ты, Виссарион БЕЛИНСКИЙ,
Чтоб   в поэзии порядок навести?!