записки 63-70

Записка №63

Кажется, я вторгся
в большой и странный мир,
давно,
когда начал писать
глупые стихи
и разбрасывать их по ветру,
по такому свежему и далёкому –
зачем он пришёл ко мне? Жизнь
не перевернулась,
она
просто углубилась
и безвозвратно посмотрела внимательней,
или я на неё, но точно – в глаза.

30 марта 09г.


Записка №64

Мы становимся длиннее,
а тени – короче:
просто наступает полдень,
и солнце так же открыто.
А мы?

30 марта 09г.


Записка №65

Свет был дважды: вошёл и погас.
Когда я протянул
руку к двери, на ней появилась
замочная скважина,
из которой, быть может, смотрели.
Повернулся. Скользко.
Одна пара ног – неустойчиво.
Пара, но одна, глаз.
Ветер снегом заметал следы,
играя на карте моей судьбы,
мне приходилось ждать
и звать против ветра.
И я вернулся
подбирать ключ.

31 марта 09г.

Записка №66

Жёлтый звон колокольчика
раздавался звонко,
мы не знали, где его искать,
или не слышали за мерным
и серым боем часов.
Каждый сказал себе:
"Именно так".
Жёлтое солнце и хмурилось,
и снова пекло
неистово и обречённо.
Но ведь пути до него не было,
и каждый знал это. Хотя
кто-то начинал ставить лестницы
и взошёл даже на крышу своего дома,
но солнца там не было –
он упал и не полез больше.
А другая пошла по воздуху
и была
объявлена ведьмой.
Что, в общем-то, не помешало ей
дойти до звёзд –
она всего лишь не вернулась обратно.
Или хотел один скромно обратить
всеобщее внимание
на колокольчик –
его иногда слушали. Говорили:
"Ну да, красиво – хорошо придумал".
Потом забывали. Он умер от скромности
или от скуки.
Чего вы ждёте?
Я не знаю, чем это закончится.

31 марта 09г.


Записка №67

В нарисованном городе
было небо,
птицы
и уютные домики – дети
рисовали города на асфальте.
В нарисованном городе
появились
небоскрёбы-соты, машины,
пузатые, высокие, кварталы –
дети рисовали города
на асфальте
белым
белым
белым
мелом.
Белый мел,
лёгкий и воздушный,
рассеивается быстро, улетает
в небо. Из которого проливаются
кислотные дожди.

2 апреля 09г.


Записка №68

Никто не знал,
как говорить, что говорить,
когда-то не было всех этих
глупых слов. И их
не произносил каждый
бездельник, чтобы быть как все или быть не как все.
Когда-то не было слов.
Когда-то была охота на мамонта делом,
а не словом. И мясо
делилось на всех,
и мудрейший был вожаком.
И жизнь была, быть может,
ценна, как бивень.
Каждый знал, что мог
отдать её в бою.
Но никто не знал,
что ей можно торговать.

2 апреля 09г.


Записка №69

Я смотрю
в небо и не знаю,
чего ещё нужно
этим странным людям. И чего
от них нужно мне.
Небо – одно сплошное, окружающее нас
своим заботливым теплом, светом,
светом, пытаясь поделиться,
пытаясь разговаривать.
Быть может, их среда – холод,
но они
не ловят снег.
Я не верю, что они не ловят снег.
Я не верю.
Наверно, им нужно смотреть
в небо;
во что они
себя загнали – и я их не понимаю,
себя – тоже. Я вижу
небо, небо, небо.

2 апреля 09г.


Семьдесят – красивое число,
Но провожу черту –
я перейду её.
Но нужно просто
осмотреться.