записки 52-57

Записка №52

Плитки потолка,
широко открытые глаза,
под тупым углом
открытые.
А в каждой маленькой плитке –
линии. И как под копирку слова. Красивая сказка,
если только в неё верить. Мне, увы, не удастся.
Движения вышли из круга
и не вписались в элипс. Поймите, всё это непросто:
закрыть окно без обмана, завесить
прозрачно стеклом, разбивающим сумрак
на линии дня. И на до и после склонения.
Плитки потолка, завитки
машинные, автоматически входят в пустоты сознания
и, бестолковые свечи, горят и горят
так громко. Я вижу
не тайные знаки:
я вижу потолочные плитки. Но на них
отражения лампы. Отражения лампы – и свет
подоконником перед реальностью,
раскрывая свои купола,
мир окрасил в весну.
И не надо мне врать,
что есть календарь: все зимы –
выдумка без фантазии
какого-то злого гения, или просто
чудака. Но всё создано
для жизни. Для вечной
и бесконечной. Для того,
чтобы быть. Собой, другим, чем попало,
негативом, плёнкой, кристаллом, аппаратом:
но запах нарциссов пленительней всех этих слов.
И так
будет.

10 февраля 09г.


Записка №53

Один день, второй, третий –
мозаика. Узор
на окне или детская игра. Кто-то поиграл,
или ещё играет. Здравствуй,
новая деталька! Да, знаю:
вы все на месте.
Это я вас путаю и не
понимаю. Что ж, мы прощаем друг друга –
и достаточно. И единственно это и нужно. Хотя
нет предела совершенству. Но нет и его начала.

10 февраля 09г.


Записка №54

Жизнь начиналась в 6.30.
Жизнь замыкалась в 6.31
повторением действий, повторением слов,
без боли знакомых.
А сжатая пружина составляет окружность...
Но она полетит метким выстрелом в небо,
а небо
никогда к ней не сойдёт:
оно слишком много знает о ней, оно слишком просто.
И тень,
выпав в осадок,
повторяет по слогам отчёт.

11 февраля 09г.


Записка №55

Зима заметала осколки,
осколки большого мира.
Солнце пустынно
горело
за тяжелыми облаками, мы шли
и были невидимы
для себя.
Мы топтали снег и плакали. Годы. Ветры
пролетали.
Как случайные гости,
прохожие без времени.
Каждый смотрел на них,
и никто не видел.
Каждый знал, что они есть. Где-то там.
А они были рядом и жили меж нас
безраздельно. И слившись. Свет загорался
на день,
свет гас на ночь – ну так что ж.
Мы верили тому,
что есть то, чего нет. Слепые,
придумавшие мир, неудобный и душный,
и обречённо
глядящие вдаль.

26 февраля 09г.


Записка №56

Зачем на стене
искусственный букет цветов.
Неживое украшение. А свет
не оживляет: свет придаёт
соответствующий
вид, едкий желтоватый оттенок.
Грустный натюрморт. Или даже
скульптура. Под стеклом. Драпировка в клеточку.
Белые цветы.

26 февраля 09г.

Записка №57

Я один из тех –
из сотен тысяч – один,
кто бесполезно видит
жизнь в жёлтой глыбе луны.
Я
не искал ответ во снах, но нашёл –
в багаже. Ты случайно сказал,
что не хочешь встречать поезда.
И рассвет освещал
мои глаза красным, твои – чёрно-белым
огнём. Он так щедр на огни. Мы
оба скупы:
я на расчёты, ты – на слова.
Я на тайны, ты на ключи.
Новый день ступал мягко, грань
провёл между утром и утром.
Как неизбежность,
возникшая из пепла неясности, он
снял все вопросы одним
лёгким движением –
взмахом крыла
или спуском тугой тетивы.

9 марта 09г.