Босиком по траве, добродетельным утром.
Коломбиной, навеки забывшей Пьеро,
Я уйду, где река, что почти Брахмапутра,
Тело бликами солнца узорит пестро.
Пляжи цвета оранж, будто зоб канарейки,
Отогреют озябшие руки мои,
И ногами слонов заровняют скамейки
Неприкаянной жизни моей колеи.
В белой шляпке-вуаль, в неизношенном ситце,
Я под парусом дерзким по ней уплыву,
Может, с Гангом она вознамеренна слиться?
Та река, что почти Брахмапутрой зову.
Может, этой реке даже имя не нужно?
От волны до волны – из начала в конец
Ищут что-то на дне, рассыпаясь жемчужно,
Стайки рыбок гирляндой разбитых сердец.
Пусть несет, не спеша, воды красок индиго.
Все равно я вернусь, я уже доплыла…
А на склоне крутом созревает брусника
Той реки, что почти Брахмапутрой была!
Брахмапутра
© Copyright: Марина Зейтц, 2010
Свидетельство о публикации №110050505212
Свидетельство о публикации №110050505212
Рецензии