Пророк

Судьбой несчастного пророка
Никто не заинтересован,
И конечно ненароком
Мой взгляд к нему прикован. 
Усталы очи, день усталый… 
Закат на небе кроваво-алый…
Сердце его тревожит предчувствие беды,
И он кричит мне: Сердце своё береги…
Он жив, хотя и умер на моих глазах,
Ведь он святой, каких уж мало на Земле…
Он умер смертию святой – в святом огне,
А та картина навсегда в моих очах…
Живи покуда свет стоит, покуда сердце бьётся…
Были его последние слова, и сердце его больше не забьется…
 
Теперь его слова твердят мои уста:
Живи покуда свет стоит, покуда сердце бьётся. 
Живи, пока душа тебя ведёт, а не глаза,
И может разум твой очнётся?
Я не пророк, я ученик пророка, 
Пусть жизнь ко мне относится жестоко,
Я не продам несчастного пророка, 
Пусть даже смерть меня настигнет ненароком…
Нет, я смерти не страшусь,
Мне перед смертью страх, слова пророка побороли, 
Пусть даже я умру в пустыни изголовье,
Возможно, после смерти я проснусь… 
Вкушу плоды я дерева святого,
Ведь на Земле нет дерева такого…