Ваш стих не чеканка монетных дворов,
Не удар киркой о грунт,
Он – мысли в кровь,
Убийственный труд.
Потомки, вспыхивая серой,
Поблагодарят за надрыв.
Поймут ли они, как болело сердце
В апофеозный порыв.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.