Белый день

Прошедший день, как ролик пробный,
случайных кадров череда,
проходит предо мной подробно – 
мой день, пропавший без следа.

Мне б заложить а альбом цветочек,
листок бы в книге засушить,
по капельке бы, по глоточку
сквозь зубы этот день цедить…

Как ветерок, как чистый воздух,
он возникал то тут, то там, -
то расслаблялся в сонных звёздах,
то разгорался на цветах.

Какой-то женщине в аллее,
доверившей деревьям грусть, -
как зайчик солнечный, наглея,
он трогал губы, шею, грудь.

Нашел забавную игрушку –
возню затеял со щенком…
В трамвае спал – как на подушке,
на кулаке лежал щекой…

И день ушел под звоны, стуки,
утек сквозь гомон, улетел…
Пустой … Ни радости, ни муки…
Как между строчками пробел.

И незаслуженной наградой
мне будет безмятежный сон.
Тумана белая громада
окутает со всех сторон.

Занежит белыми дымами,
достанет душу напросвет…
И вспыхнет молнией в тумане
весь в белом женский силуэт.

И в белом пламени, лунатик,
руками шаря пред собой,
сорву я с белой розы платье,
в бутон собрав над головой.

Прижму к груди колючий стебель,
как будто в терниях любовь,
как будто можно душу с телом
сшить иглами её шипов.

Как будто, сразу став хорошим
и быт подняв до бытия,
мой день прошедший
станет прошлым –
таким, каким хотел бы я.
                1995