Поэты?..

Я бы и рада.
Ведь здорово быть адекватной. С другой стороны, нормальность как андеграунд...

Выйдешь в рутину, затянешься жизнью ватной, а внутри, как ребенок, сидишь ковыряешь рану.
Раз за разом сдираешь, пока до шрама
не дойдет.
И рубец поводом похвалиться: посмотрите, я вот!
Я - печально-странный, я с надрывом и драмой. Можете мной гордиться.

Я бы и рада.
Возвышенные натуры - детские комплексы, монстры во тьме. Скелеты
в шкафу - только горы макулатуры, бумажные кости. И кароча поэта
- шутовской колпак, в санбенито клоун. Милосердие века: не эшафот - арена.
С высокой натурой, нет - все равно оплеван.
Теперь без разницы, если всегда по колено.
А уж море ли, или дерьма - как получится.

Я бы и рада в цинизм с головой не кутаться, но меня то бросает в застенках мучиться, то гореть на арене, то порыдать на улице.

Я, вообще, с цифрами. Драмы там - гости редкие. Вся эта блажь - корка на шрамах, как водится.
Я не знаю, кого называть поэтами, а мне бы меж строчек не воду, хотя бы сукровицу.