Счастья не приносит на двери подкова...

На двери подкова не приносит удачу,
Если ржавчиной въелось, сомнение в грудь.
Ты отводишь глаза, будто что-то в них прячешь,
Боясь хоть на миг с поворота свернуть.

На шее твоей хомуты скепсиса висят,
Где каждый твой вдох — ожидание гроз.
А дни, что как искры, мгновенно сгорят,
Ты топишь в плену не случившихся слез.

Ценить ли момент, что подарен судьбою,
Среди бесконечных дорог и потерь?
Ты стал для себя самой тёмной тюрьмою,
Забыв, что открыта заветная дверь.

Жизнь бьётся в руках, испуганной птицей,
Сквозь бури и смуты, сквозь пепел и дым.
А ты всё гадаешь на жёлтых страницах,
Оставаясь навек для себя же чужим.

Сними этот груз, что давит на плечи,
Предсказаний пустых перережь провода.
Ведь время сгорает, как оплывшие свечи,
Что гаснут в ночи... раз и навсегда.

Не верь в приметы глупые,
В гаданья на Таро.
Они того не спутают,
Что в жизни суждено.

Ты ищешь знаки в воздухе,
А счастье — в тишине.
Но меркнет свет на выдохе
В холодной пустоте.

Подкова ржавеет...
Момент ускользает...
Счастья не приносит...
То, что не оживает.