И снова - не горит камин!

И будет вечер, будет снова грустно,
как долго прогреваться стены не спешат…
В саду ещё немногословно, пусто…
Всплакнёт камыш – убежище мышат…
Потянется за горизонт закатный пламень,
съедая по пути простывшие поля.
Споткнётся темнота о белый камень,
дрожащие огни в селения селя…
Подует с юга непременно ветер,
он нагулялся там, в подтаявших снегах…
Прибудет дождь, космат и светел,
назло плясать на сохнущих дровах…
И снова – не горит камин!
Дым с холодом уселись у стола
доесть остатки с  именин,
и я – как будто не спала…
И вот опять - от вечера до зорек
в продрогших одеялах прок искать…
Как  этот сумрак межсезонья горек!
Как трудно непогоде летом стать!

Вишневый цвет.

Трава и одуванчики «в снегу»,
слетающего мотыльками, цвета…
Проникновенно так люблю
я эти дни начала лета…
Когда ещё всё только изначально, -
хрустальной непогоды поцелуй, -
когда надежда всё ещё печальна
и слишком горек запах туй…
Когда ещё мы грязь ногами
смиренно тянем на крыльцо…
Но ветер! Сирень, прибавив к гамме
уж чем-то колдовским пахнул в лицо…
И – розоватость « снежного» покрова,
и – выбеленность вишенных стволов…
Влетает в небеса орлица лета снова,
и мир полей зазеленеть готов…
Я так люблю мгновения Начала,
я так люблю несмелый этот рой;
как много раз мне вишня веткою качала,
цвет  мотыльками осыпая свой

Фотография сада.

Медовой акварелью
Написан этот сад.
                Прозрачной карамелью
                Цветы в траве блестят.
Изнеженно-душистый
Цвет вишен в синеве.
                И одуванчиков пушистых
                Открытость в желтизне.
Нехоженность травы
Подчёркнута зелёнкой...
                И все мазки правы,
                Хотя и осторожно-тонки...
Но непонятно всё же,
Откуда этот цвет?
                Он розов, словно ложе,
                Разбавленный на нет...
И бел, как первозданный снег,
Заполонивший снова сад...
                Но... белый - на глазах поблек...
                Зелёный бьёт в набат!
А алый - лепестками
С ладоней дерева летит,
               Цветными мотыльками
               Весь застилая вид.
И неестественно светло...
В нирвану отлетает сад...
               Но... треснуло стекло...
               Художник дождик виноват.