Бумага в клочья, мысли разорваны,
Взрывает строки резаный смысл.
Слова в кавычки понятий закованы,
В бумажном прибое бьются о мыс.
И буковок малых, тихих, бесправных
Собрать не стремится росчерк пера.
И нет здесь виновных, нету и правых,
Мысль просто угасла и нам, друг, пора.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.