Остаётся один.
Сквозь высокую глядя траву,
Гладит оком бессонные горы,
бездонное море.
Нету равных ему,
Ибо нет одинаковых в этом миру.
Он лежит. Это воля.
Но чья это воля?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.