Дети бывают разные

Сегодня задался глупым вопросом…

«Дорогая, подойди…ближе…
Что ты видишь?
Что ты видишь в них кроме моего подчерка?
Эти ряды в строчки»
Молчание…с многоточием
«Стихи…твои стихи Любимый»
«Это поверхность, а глубже? На грани «видимый-невидимый»»
«Мысли размыты, оттачивают смысл
А что ты так?»  «Я думаю, зачем они
Стихи…
Эти отклики… крики души…
Чувствую дверь истины где-то здесь осталось только войти
Либо открыть…
Есть строки длинною в жизнь…
Есть где миг в три листа
Тонкая связь, где ты можешь с собой говорить
Выплеснуть бокал чувств до конца…
И не пролить… мимо…
Либо фразами рисовать картину…
Весенний вид из окна…
Выдумать лирического героя…
Или кучу героев, а потом их строить
Приписывать роли…
Он любит ее, а вот его он терпеть не может…
А к ней относится строже…
В общем…

По-моему, моя Любимая, стих, как и любая часть творчества
Это что-то очень живое и я пропитан этим с ног до макушки кончика
Надо только задеть нужные струны и выльется
Вот это вот «НЕЧТО» на стол и уставится на наши глупые лица
Думает, наверное…
                Вот дураки…
                Ведь я ваше все
             РЕБЕНОК Я ВАШ  =р»