На Конюшенной сохнут, чернея, чайные розы, так смотрит бронзовый Гоголь.
Дерутся деревья, швыряют друг друга, за шиворот листья пихает Тополь
Клёну:
- На, забирай, что хотел отдать, вали, у меня другая валюта!
Вздор в небе пунцовом, а Гоголя взор становится лютым.
Он всё больше кутается, и твердит твёрдыми устами-усами:
- Какими мы стали, какие мы сами...
- Но как же свалю, Тополь, у меня корни!
У тебя корни! К тому же они сплетены, МЫ уже сплетены...
- Но не видно будет в тени,
Как поррву их, чтоб тЫ не душил! -
Шипит Тополь Клёну в шорохе, как в канве.
- Но мёртвые душат больше... - с присвистом ветра цедит Н.В.
Гоголевское. На Конюшенной
© Copyright: Ольга Литера Туркина, 2010
Свидетельство о публикации №110042902477
Свидетельство о публикации №110042902477
Рецензии