Руки твои – не крылья.
Губы твои – не мёд.
Слёзы покрыты пылью,
Но у моих ты ног.
Знаю тебе я цену,
Этим-то и дорожу.
Станет сон-сказка былью.
Я на тебя ворожу.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.